I giusti

Caro Arnoldo Foà, come fare a separarsi da te? Tu sei parte dell'immaginario di chiunque, almeno in Italia, sia stato bambino, ragazzo, adulto, dalla prima metà del Novecento in poi. Sei l'indimenticabile malvagio Sir Daniel de La freccia nera, l'ambizioso e ipocrita avvocato Maralli de Il giornalino di Gian Burrasca, sei il capitano Smollet de L'isola del tesoro, sei il magnifico barone di Sigognac del Capitan Fracassa, sei l'inafferrabile ladro, e poi inestimabile compagno di avventure, del sacerdote investigatore ne I racconti di Padre Brown.

Ora che te ne sei andato - dopo una vita lunghissima, rigogliosa, intensa come poche altre - la tua assenza è pesante.

Come è possibile conciliare l'idea che il nostro mondo vada avanti, oggi uguale a ieri, con la percezione di ciò che abbiamo perso con la tua dipartita?  Chi verrà a colmare, ora, la desolazione del vuoto che fino a ieri era il tuo posto sulla terra?  

Nessuno. Ci lasci la tua impronta: un immenso buco non occupabile. Ma un altrettanto immenso tesoro. Di cui ha goduto la moltitudine delle persone che, chi prima chi dopo, tra le sue esperienze di vita, ha avuto la fortuna di vederti recitare: ed è una schiera davvero innumerevole quella che hai accompagnato, arricchito e dilettato, nel corso di una sterminata carriera cominciata ottant'anni fa, e di fatto mai cessata se non con questa definitiva chiusura di sipario.

Chi ha anche avuto il privilegio di sfiorare la tua esistenza racconta di una tua grandezza di essere umano che addirittura travalica quella di artista.

I giusti, nella cultura in cui tu sei nato, sono i Gentili che hanno rispetto per Dio, e per i principi etici contenuti nelle leggi a fondamento dell'alleanza del popolo eletto con lui.
Popolo da cui anche tu sei disceso (e origini ingombranti anche per te: nonostante la tua autonomia dalla religione, il tuo professarti ateo, l'appartenenza alla stirpe ebraica per la fanatica tirannia fascista era una macchia che non si poteva emendare, e per questo anche tu subisti l'infamia delle leggi razziali).

Dunque tu, tecnicamente, non puoi essere un Giusto.
Eppure lo sei stato, giusto. Nel modo creativo, ampio, imprevedibile che immagina Borges, e che tu qui reciti.

Un uomo che coltiva il suo giardino, come voleva Voltaire.

Chi è contento che sulla terra esista la musica.

Chi scopre con piacere una etimologia.

Due impiegati che in un caffè del Sud giocano in silenzio agli scacchi.

Il ceramista che intuisce un colore e una forma.

Il tipografo che compone bene questa pagina che forse non gli piace.

Una donna e un uomo che leggono le terzine finali di un certo canto.

Chi accarezza un animale addormentato.

Chi giustifica o vuole giustificare un male che gli hanno fatto.

Chi è contento che sulla terra ci sia Stevenson.

Chi preferisce che abbiano ragione gli altri.

Tali persone, che si ignorano, stanno salvando il mondo.

Sei stato tutto questo e molto di più:

il che dà la misura della straordinarietà della tua persona.

Ti sia lieve la terra. Che per noi, da oggi, senza te, si fa più arida e solitaria.