Un romantico a Milano

E a festa finita, dopo un inquieto dormiveglia su di una zucca Frecciarossa funestato dalla scomodità dei sedili e dai fastidi alle orecchie per i continui scompensi di pressione, ieri a mezzanotte, come in ogni fiaba che si rispetti, sono tornata a calcare i sozzi marciapiedi della Stazione Termini a Roma. Scoprendoli, per bizzarria della sorte, fradici per un nubifragio che doveva essersi abbattuto sulla città fin da parecchie ore prima, mentre io ancora scorrazzavo allegra, appagata e asciutta per una Milano più primaverile che novembrina.

Tornavo a Milano per la seconda volta in vita mia, dopo la puntata ancora più fugace del lontano settembre 1994.
Pensando alla persona che ero allora - chiusa, limitata, spaurita - dovrei piuttosto dire che è stata una seconda prima volta.
Difatti ho tratto dalla visita un'impressione diametralmente opposta.
Certo ha contato molto anche la compagnia: quella conosciuta in situ che tutta mi ha, distintamente e in blocco, piacevolmente sorpresa per affabilità, simpatia, cordialità, schiettezza, gentilezza, formazione umana e culturale, e il nucleo organizzativo con cui avevo di già trascorsi amicali, Ambra e Sandra in particolare, per le quali, tra cabalistici incroci di nomi date numeri e strenue scorribande "ad eliminazione" per gli angoli più caratteristici e suggestivi della città, dove con l'avanzare del pomeriggio ad ogni canton di strada si perdeva un membro della compagnia come in una filastrocca per bambini, ho sentito rafforzarsi con sempre maggior vigore un affetto che ho istintivamente provato sin da quel maggio 2012 in cui le avevo incontrate per la prima volta.
E insomma, per tutti questi motivi, se diciannove anni fa Milano mi sembrò brutta, stavolta invece mi è parsa bellissima. Di una bellezza discreta, fatta di segrete meraviglie, come testimonia il post di Ambra, Sandra ed Erika; una grazia pudica, non chiassosa, tutta da scoprire. Ma una bellezza genuina e assoluta, senza ambiguità, senza ombre; lieve ma solida, salda di un fascino antico e moderno assieme. Composta di minuti pregiati dettagli come arabeschi di oreficeria sopraffina, mai pacchiana; compatta, non dissipata, parcellizzata in mille sfaccettature contrastanti, come è Roma. E armoniosa, organizzata, palesemente non maltrattata da una cittadinanza che si è lì radunata dall'inizio della sua storia per esercitare le sue prerogative civiche, il suo riconoscersi comunità, unita da una lingua, uno stemma e un insieme di valori, sociali e individuali. Smarrita, oggi, forse, almeno a giudicare dai racconti di qualche garbato commensale; ma non del tutto; e nonostante tutto capace ancora di sentire un senso di appartenenza, una comune identità, Milano è, in un certo senso, esattamente opposta e speculare a Roma: Roma grande dea meretrice magnifica sfatta indolente puttana che tutti e tutto accoglie e tutti e tutto lascia andare; Milano matura, elegante, dignitosa ma non austera, ritrosa, amabile, vera grande signora.
Che una romana per caso, appassionata dell'autentica bellezza, non può non amare.

(Grazie a Milano e ai milanesi, quelli purosangue e quelli per un giorno. Sono stata tanto bene. Tornerò)